Я приказал себе: об осени ни слова!

Полмира пишет сотни лет о ней.

Но тут же чувствую: рука уже готова

Писать слова, приказа что сильней.

Ах, осень, осень, ты, как сказка о печали,

О грусти и любви короткий твой рассказ.

А в них всегда о том, о чём сердца мечтали,

Но никогда сюжет не пишешь на заказ.

Твои сюжеты мне − бальзам целебный сердцу,

Я их могу читать запоем, как роман.

Ты их пиши, пиши подольше, поусердствуй, 

Любовь моя, безбрежный жёлтый океан.