Может, возраст виной, что нагрузкой вдвойне,
    Может просто чутьё, но заметил однажды:
    Ощущаю себя каждый день на войне
    Симпатичных среди и улыбчивых граждан.

    Словно стаи волков, поселившись близ нас,
    На тропу выходя, поджидают добычу.
    И скользящий твой взгляд, обронённый подчас,
    Провоцирует их на кровавую стычку.

    Леденит сердце рык на невинный вопрос,
    Будто зверя в пути ненароком обидел.
    Если только бы мог, - червяком в землю врос,
    Чтобы в ярости волк не мечтал о корриде.

    Только вот, парадокс: ведь не я матадор.
    И не я разъярён, хоть на мне шкура бычья.
    Он, оскалив клыки, взгляд вонзает в упор,
    И уже я - дерьмо. А точнее - добыча!

    Расплодилось - не счесть! Сотни тысяч голов!
    Благодатно взошло сатанинское семя.
    Объявить бы сезон по отстрелу волков
    И спокойно вздохнуть.
                                     

                                                Или... может, не время?