Я не люблю июль. Мне душно в нём безмерно.

По милости «светил» на час продлили день.

Москиты достают характером прескверным.

А урезонить их нет сил… и даже лень.

 

Меня не завлекут ни волн морских прохлада,

Ни быстрый бег реки в тени плакучих ив;

И лес не соблазнит зелёною аркадой,

В нём впору запекать на ужин чернослив.

 

А мысль, что гончий пёс, чуть свет и в лес несётся,

Там ягоды в соку, там воздух свеж и чист.

Но по такой жаре корова не пасётся,

И ветер не поёт, не шелохнётся лист.

 

Сижу и я в дому, расплывшись, как медуза,

Которую волна на раскалённый брег

Швырнула, словно шар, но не попала в лузу.

Скорей бы уж сентябрь, а там грибы, орех…